Ploua. Din mine săreau scântei, nu mai aveam răbdare. ” Ce să fac ? ”, m-am întrebat. Mă plimbam din colţ în colţ de parcă ascunsesem părţi din mine pe toată suprafaţa camerei. ” Să plec? Nu, cum să plec? Şi să îi spun ce? ”. Dar am plecat.
Am alergat, şi nu ştiu cât. Într-un final mă pierdusem atât de adânc, atât de străin de mine încât nu mai eram sigură nici de stropii de ploaie care îmi udaseră rochia până la piele. Nu mai simţeam. Vedeam. Ba un cerşetor care se adăpostea de furtună, ba frunze amestecate cu vântul. Amărâte frunze, să fi crezut că au vreo şansă.
” Asta se întâmplă când te încumeţi la nebunie. A cui nebunie şi pentru ce, nimeni nu ştie. Mi-a trebuit el, mi-a trebuit haos.”
” Vrei să spui că-ţi sunt haos? ”, am auzit o voce. Ce voce, a nimănui. E vocea care m-a scos întotdeauna la suprafaţă când tot ea mă înecase.
” Vreau să spun că eşti neputinţă, că eşti slăbiciune. Vreau... Vreau să spun că-mi eşti hartă către vacuitate! ”, şi l-am lovit în umăr.
A râs. Ştia că folosesc cuvinte mari când sunt nervoasă.
” Asta se întâmplă când te privezi de mine.”
” Nu sunt o copilă. Nu-mi trebuie nimeni. ”
” Ba eşti exact asta. Am adus umbrelă. Te plouă. ”, dar m-am întors să plec, şi mă întreb încă unde aş fi plecat. Mâna lui mi-a cuprins atunci încheietura, fragilă, şi-mi era imposibil să ripostez. Corpul meu răspundea involuntar atingerii lui.
” Ţi se pare că am nevoie să fiu salvată? ”
” Mi se pare că eşti udă şi pierdută. Spune-mi, pentru ce ai venit? ”, m-a întrebat pe un ton înţelegător. Pentru că înţelege întotdeauna, şi-nţelegeam şi eu legătura noastră. L-am privit în ochi şi m-am găsit acolo pe mine. Şi am cedat.
” Am venit să îţi spun că te iubesc ”, am răspuns şoptit, cu privirea timidă îndreptată în pământ.
Mi-a cuprins faţa în palme, ridicându-mi privirea, aruncându-mi zâmbetul ştrengar de care mă îndrăgostisem.
” Întotdeauna o să te salvez”, şi m-a sărutat.